Seiscincuentaycuatro.

Es muy complicado revelar que aún me estremezco al verte cruzar la calle para llegar a la banqueta de mi casa, con tus brazos a un lado de tu cuerpo, tu cuerpo tan distante del mío… Acercándose. Y acercándose. Aunque quizá esto no sea una revelación. Sería una revelación si no intuyeras el pulso acelerado, la sangre corriendo más deprisa, correteadas. Lo sería, si no te dieras cuenta de mi mirada en tus labios, en tus ojos, orejas, cuello, manos. Si no observaras esa notable ansiedad por quitarte el cinturón. ¿Lo notas?... ¿No? Deagh, olvido que eres muy despistado.

Y, lo complicado de la no-revelación no es el acto en sí de estremecimiento. Es, más bien, caer en cuenta de que por más momentos, por más días, por más meses, años, segundos que paso observando y mordiendo y exprimiendo tus labios; el temblor de mis manos no desaparece cada que estás a punto de llegar.

No es nada nuevo lo que te expreso. Disculpa, y es que tú no tienes la culpa de tener textos míos inspirados en tu piel que siempre digan lo mismo. Maravilloso, lo eres.

Dijiste seis, y son seis cincuenta y cuatro. Que maña la mía de ver la hora. Yo que nunca quise tenerte atada a relojes y números, por el simple hecho de no corromper tu libertad. Y cada diez y ocho un numero más, y cada veintiuno también. Y el tal número a las tales números esto, y lo otro. Y te tardaste estos números, y quedamos que a las tantas horas en tales días. No me había dado cuenta de mis prisiones. Por eso digo que escribiendo se descubre. Y te, también.